Lunes, 22 de abril de 2013
Querido Diario:
No sé bien qué escribirte. No sé bien por qué en algún momento se me ocurrio esa idea de escribir como si fuera una carta que no voy a enviar. Creo en eso de la angustia de los creativos. Esa angustia neesaria de creación. Y no es porque me crea "gran" cosa... sino porque creo que existe. Me siento asquerosa y raramente bien. Ambas. Una amiga me dijo que la pasamos tan mal que ya lo que pasa... no es tanto. Yo no me la creo. Pero quiero creerle. Quiero creer que de algún lado volví a ser la que era cuando me daba lo mismo. Creo que la edad me volvió bastante más insegura. No voy a culpar a nadie, pero sé que hay responsables. Y sé que soy yo. Sé que me mata el orgullo. Se que no extraño a nadie, que hace tres semanas me volví tan fría como piedra de hielo. Que ayer me dijeron algo que me hizo resurgir de las mismas cenizas... Que al mismo tiempo, eso mismo, me hizo volver a caer. Sé que me duele. Sé que no me importa y también si. Se que lo vi, todo se nublo y volvió.
Ay! Si supieras. Nunca mi cabeza estuvo tan ajena al presente como ahora. Ajena como si lo que pasara no importara del todo. ¡Cómo me gustaría enojarme como antaño! Y gritar el típico "valgo la pena". Ahora... no porque crea que no lo valgo, sino por que creo que no lo vale. Me la creí. Lo creo y lo siento. Eres dulce como esas frutillas ácidas, querido. Pero dos de dos hacen que me canse. Y piense: "Yo valgo más que lo Lara cree" Y así.
Me cansé un poco. Veremos en estos días como viene la mano... Si no me canso hasta entonces...
